Tierna historia de un muchachín que camina con su aire más desesperado, combatiendo la juerga de la noche, la agonía de la espera y los traumas de la historia. Take it Easy, Joven combatiente. La vida no es más que una manzana llena de gusanos mineros.

sos una perra.

espero ganar. lalalá.

Locos.. .sí.

en prosa.

Este es un Manual que me pasó un buen amigo de confianza, el cual me aconsejó leerlo porque a él le ayudó en la búsqueda de su amor perdido. Esto es sin ánimos de ofensa, o cualquier tipo de oprobio hacia el sexo femenino. Cualquier culpa, se la atribuyo al incauto de mi amigo, y él, en su sabia respuesta, en lo posible, al redactor insolente de esta entretenida, pero difamante parodia del amor.

"La asociación “Cógeme tú, (que) te cojo Yo", ha propuesto una serie de pasos para acceder a una mujer de dimensiones desproporcionadas."

Amor, lujuria, traición, psicodélia, contracción abdominal, abominación terrestre.

Hay veces que el amor no tiene más noción que un beso y una palmada en la espalda.

El amor no es más que una reiterada consumación de placeres y principios conexos.

Que estamos perdidos, como cadáveres fétidos dispuestos a enterrarnos nosotros mismos. Que... que estamos perdidos les digo... que ... que ya no hay otra cosa más que respirar la existencia de a poquito y ... dormirnos en... en las plumas de la desazón y la servidumbre eterna.

Surge en un intento de restablecer la conciencia, de eludir el miedo y espantar la vergüenza.

El abuelo murió hace dos años, la abuela murió en febrero, su ropa, aunque con agujeros, valen más que el respiro de una rosa, que el centellar de un sol; no por el abrigo, sino por el recuerdo.

Te escribo todas las noches antes de dormir. Te escribiría una carta si estuviésemos en el setenta, pero los medios tecnológicos me han facilitado esta misiva.

Abelardo busca la forma de renunciar al esfuerzo y conseguir dinero de una manera más sencilla; claro, sin saberlo, encontrará un sollozo más que una alegría.

Fragmentos cotidianos.

Historia de un francés en Buenos Aires; ella viaja por turismo y se encuentran de casualidad en un bar, seis meses después, viven juntos en un edificio en zona céntrica.

Lo soñé hace una hora y media, y lo escribí hace una hora. Fue un impulso, me llegó a la mente como un destello, desperté mareado y me senté a escribir.

Joan, Amelia, Sofía... y muchas otras mujeres. Rastro de episodios de mi vida, que congenian para parecer reales. Lo ideé después de vivir una serie de sucesos cotidianos. Critíquenme.

Esto lo escribí el 31 de diciembre de 2012. Tenía que escribir algo, lo último del año, así que me senté a escribir y surgió esto. Es producto de una noche con una buena chica, la cual duró sólo esa noche, que eternicé, gracias a la poética, aquí... en este humilde texto que me produce un placer enorme cuando lo releo. Os invito a leer. Gracias.

"Si yo lo único que quiero es que me ames; o que ames... sólo que ames. Me pone bien que hayas sido feliz en USA, y que hayas conocido amor; porque evidentemente yo no te sé amar..."

Y me desvanezco en una calamidad absurda; en una tristeza perenne y superficial.

Y paso una mano por su cintura, y la acaricio, y me aparta delicadamente. Y me duermo a su derecha; riéndome por dentro, volviéndome el síndrome de la sinfonía; el tipo de sujeto que se enajena y acaba por ser la última capa del sentimiento; la miseria petulante que se entromete en la realidad, para que la observen, hasta que muere, y prefiere estar debajo de un fresno, y crecer en la tierra para que renazca ese hombre que no fue más que el silencio.

Pequeño raconto que analiza los aspectos de la espiritualidad del ser y la incógnita constante del desencuentro consigo mismo. La historia de un mito que podría, quizás, responder las intrigas deseosas de los hombres. Una leyenda que acaba por trascender en la vida de un hombre que espera la redención de todos nosotros, comenzado primeramente con su hijo.

El amor cuando se enamora, sufre. Se exprime el corazón y solloza lentamente, pero al mismo tiempo se apena por ser tan tierno y sensible. Y aún sí se deleita, y alentado por la sensación, cavila en sus adentros y vuelve a renacer.

Una historia que se centra en la piedra, pero ante todo al amor.

Primero, esta imagen es la que Crowley dibujó cuando expresó lo que él consideraba una especie de ser absoluto, a lo que llegaba cuando meditaba profundamente y practicaba su Magia Sexual.

Digámoslo así...¿Y si un día un ser en tu mente se propone a inducirte a hacer algo que no querías?

Por otra parte, el hombre es un experimento social. La historia trata justamente de eso:

Cuando un hombre se cansa de su vida, y despierta. Súbitamente, reaparecerán los patrones primigenios de su vida, resucitará su inacabado delirio de creación propia, y sin saberlo, acabará con su vida.

Es una sonrisa de cuando sufrís por dentro, en el momento que decís que no amás; pero el corazón declina orgulloso.

Como cuando rechazás algo a sabiendas de que es lo que te hace feliz. O reprimir la emoción más sana. Y entonces sonrío. Porque... estoy atado a la forma, y no expreso la esencia; porque le temo, porque me temo. Y sonrío porque creo estar bien; que esto es lo que quiero, cuando sé completa y seguramente que esto que surge no es yo, sino lo que la sociedad moldeó. Soy la forma y no la esencia, definitivamente; le temo a lo que voy a ser, o lo que será. Le temo a la manifestación enclarecida de las ideas, de la soltura total del ser. Soy la forma no la esencia, cuando la segunda compone lo que existe en interior. Pero me reprimo.

Esta es la verdad: Ayer me compré unos zapatos encantadores, pero cuando llegué a mi trabajo para calzármelos me di con que me apretaban alguito los dedos, y pensé..."Hey, hey, hey, ¿Qué sucede? Aquí anda algo mal, oh sí, oh sí..." Así que a la mañana siguiente me decidí por cambiar los zapatos, de muy buena gana, pero me di con que no había el talle justo, ¡pero qué creen! se desarrolló una eventualidad próspera para mi trabajo. Y este es el relato idiotizado de lo que sucedió.